« Votre star sexuelle de l'été. »
« Combinaison ou bikini ? Quelle séductrice de plage es-tu ? »
« Robes d'été : contenu imprimé floral ! »
Parfait ! Ce numéro fonctionnerait. Les gros titres promettaient un contenu stupide. Quand je prends le train, je prévois généralement des lectures sérieuses et des lectures légères. Mon sac contenait déjà le tome II du Deuxième Sexe de Simone de Beauvoir, dont une consultation prolongée risquait d'échauffer mes neurones. Il me suffisait de m'armer d'un journal sans conséquence pour prendre des pauses détente entre mes périodes de réflexion. En la matière, les magazines féminins sont de bons alliés. J'ai attrapé un magazine et j'ai commencé à aller à la caisse. En passant, j'ai jeté un œil à la section livres, notamment la section érotisme. Nous ne le ferons plus. En tant que jeune auteur, cela m'émeut encore de voir mes livres dans les rayons d'une librairie. Et ils étaient là, les mignons, colorés et tout nouveaux, entourés de leurs amis de la collection « Dare 20 Sex Stories ». Cerise sur le gâteau : un homme en costume prince de Galles, la quarantaine, en feuilletait un exemplaire. J'ai regardé la couverture les yeux mi-clos : c'était le volume de Vacances, qui contenait plusieurs de mes textes. L’opportunité était si bonne ! Sans même saluer le lecteur concentré, je m'exclamai :
- Je le recommande, j'y ai signé trois textes !
- Toi? répondit-il étonné en me regardant.
J'imagine que l'homme aurait voulu lui donner des inflexions sensuelles... Malheureusement, comme il ne maîtrisait pas ce registre, sa réponse fut avant tout comique, à l'image du regard qui l'accompagnait : angoissée et exagéré comme dans un film muet. Gros plan sur la scène où l'homme au costume sombre tombe amoureux de la danseuse. Vous savez ce que je veux dire ?
Satisfait de mon effet, j'ai tourné les talons, sans rien dire, pas même un au revoir. En passant à la caisse, j'ai apprécié les ennuis que j'avais causés au pauvre type. J'imaginais qu'il suivait mes mouvements des yeux, tandis que moi, le dos tourné, faisais preuve d'un dédain évident. Je suis bâti ainsi : causer des ennuis à des messieurs propres suffit à m'amuser.
Il faut dire que j’avais vraiment besoin d’un coup de pouce. J'allais à Londres pour participer à une conférence universitaire très difficile. Le pied-à-terre que j'avais choisi promettait en revanche une certaine distraction. Pour m'amuser, et pour économiser l'argent que je comptais dépenser généreusement au salon fétichiste en vêtements en latex et lingerie vintage, j'avais accepté l'invitation d'un soumis, un Français qui vivait dans la capitale britannique où il occupait un poste important dans la finance. Un peu masochiste, Jean-Paul était aussi fétichiste des pieds et des cheveux. Qu'il suffise de dire qu'avec moi, il avait obtenu le bon numéro. Il me l'a demandé à chacune de ses escales parisiennes. J'ai organisé pour lui des séances dans lesquelles les tourments et les récompenses étaient soigneusement équilibrés. Il était sensuel, joueur et excité, exactement le profil qui me convenait. Et comme il était aussi riche et célibataire, il était bien décidé à occuper son appartement dans le quartier élégant de Kensington. Inutile de dire que j'avais posé mes conditions. Durant mon séjour, je prendrais pleine possession de son spacieux appartement de trois chambres, tandis qu'il serait réduit au statut de laquais sous son propre toit. Jean-Paul me laissait son lit recouvert de draps parfumés aux huiles essentielles, tandis qu'il dormait dans une cage à taille humaine que je lui avais commandé d'acheter. Comme je n'avais emporté aucun matériel avec moi (j'avais peur qu'ils fouillent mes bagages au contrôle de sécurité), la soumise devait également se procurer une collection d'accessoires SM. J'étais ravi comme un enfant attendant l'arrivée du Père Noël. Son impatience se manifestait par des SMS incessants. Jean-Paul ne voulait surtout pas rater mon arrivée. Il a dû m'attendre au départ du train pour charger mes bagages. Et faites attention à lui s'il est en retard ! Ah ! Comme je me réjouissais du martyre que j'allais lui faire subir cette semaine à Londres !
J'espérais juste que de l'autre côté de la Manche il ferait plus frais qu'à Paris...
Nous sommes en juin, mais le thermomètre atteint déjà 36°. En attendant dans la file de sécurité, j'ai senti des gouttes de sueur couler de mon cou jusqu'à ma taille.
Cependant, ce n’était pas très couvert. Une jupe fluide en lin beige, un chemisier rouge, associés à des talons en cuir verni. Louboutins, cadeau de Jean-Paul. A chaque visite, le fétichiste complétait ma collection avec une paire supplémentaire.
Même si j'avais enlevé ma veste, glissée sous mon bras, j'étouffais dans l'air saturé de la gare. Mes joues chauffaient comme une cocotte-minute. La soif me tourmentait. Pourquoi n'avais-je pas acheté une bouteille d'eau en même temps que mon magazine ? J'imaginais la canette glacée, arrosée de gouttes fraîches, que je dégusterais au bar de l'Eurostar.
Compte tenu de tout cela, j’ai décidé de prendre le train en marche. Au diable la cupidité ! Une fois à ma place, j'ai fermé les yeux pour recueillir mes émotions jusqu'au départ de l'Eurostar. 2 heures et 15 minutes de trajet et je serai à la gare de St. Pancras, libre de m'asseoir dans un pub, de prendre le thé à l'Orangerie de Kensington ou de faire du shopping chez Marks & Spencer... La connexion Paris-Londres ne cesse de m'étonner.
La course au sac avait éveillé ma soif, que la climatisation du train ne parvenait pas à étancher. Une nouvelle dévastatrice m'attendait dans la voiture-bar : les paiements par carte bancaire étaient impossibles. L'entreprise s'est excusée, les terminaux ne fonctionnaient pas. Pourquoi fallait-il que cela se produise aujourd’hui ? Je n'allais pas mendier des pièces dans les trains ! Agacé, je suis rentré chez moi sans avoir bu une goutte. En chemin, j’ai rencontré une figure familière : mon homme en costume prince de Galles ! Il ne m'avait pas vu, il était trop absorbé par la lecture de Dare 20 Sex Stories on Vacation. J'aurais parié que tu l'achèterais ! Peut-on imaginer une meilleure publicité que les encouragements d’un auteur dans un joli costume printanier ? Il ne m’a fallu que quelques secondes pour trouver un moyen de profiter de la situation. Je me suis arrêté devant mon homme. Heureusement, le siège devant lui était libre. Je m'y suis installé.
- Alors, cette lecture ? Ne vous ai-je pas dit que c'était un bon millésime ? J'ai appelé.
Le lecteur m'a lancé un regard encore plus ahuri que celui qu'il m'avait lancé à la librairie.
- Toi là, quelle coïncidence !
L'homme était anglais. Une pointe d'accent, que je n'avais pas remarquée lors de notre premier échange, l'a trahi. Je commençais à m'y intéresser. J'ai toujours eu un faible pour le rosbif.
J'ai répondu avec un sourire, confiant qu'il serait capable d'alimenter la conversation. Selon toute vraisemblance, votre premier réflexe en ouvrant le livre a été de rechercher les auteurs qui avaient signé trois textes du recueil. Et comme j'étais le seul dans cette situation, il a dû lire mes histoires en priorité, curieux de découvrir les trésors de perversion que l'élégante femme qu'il venait de rencontrer pouvait cacher derrière son comportement impassible. En tout cas, à ta place, c'est ce que j'aurais fait. La suite de la conversation a confirmé mes soupçons :
- N'êtes-vous pas Octavie Delvaux ? Il a interrogé.
- Absolument.
- J'ai beaucoup aimé vos textes, notamment celui qui se déroule en Normandie. Comment vous viennent ces idées ?
- Pourquoi ne pas en parler autour d'un verre ? Suggéris-je, ravi d'avoir retrouvé mon pigeon.
L'homme m'a accompagné jusqu'au wagon-bar. Si l’on y regarde de plus près, ce n’était pas sans attraits. Il avait ce charme discret mais non moins efficace des hommes britanniques d'âge moyen. Digne représentant de ses ancêtres celtes et vikings, il affichait sa silhouette allongée avec une belle prestance. Je pouvais voir, sous la ligne de son costume, un corps robuste, avec des épaules et un torse bien développés. Les traits de son visage, bien qu'un peu rudes (nez trop large, lèvres trop fines), restaient harmonieux et contribuaient à lui donner l'allure sexy d'un voyou costumé. Il arborait le bronzage typique des Britanniques d'origine : un or qui tendait vers le rose, parsemé de taches de rousseur. J'aime l'effet que produit ce ton sur la peau des hommes, en particulier sur les bras et le cou. Ma compagne n’était pas d’une beauté, mais une force sereine émanait de son visage qui éveillait ma curiosité. Ses petits yeux bleus s'illuminèrent lorsqu'il me parla :
- Que veux-tu boire ?
- Un San Pellegrino, cinquante centimètres
Nous nous sommes assis autour d’une table ronde, tandis que les paysages verdoyants du Nord défilaient sous nos yeux. J'ai apprécié mon eau gazeuse comme le meilleur champagne. Jamais boisson ne m'a paru plus exquise. Je l'ai avalé devant mon homme intrigué. Il a continué à me parler de littérature...
- J'ai beaucoup aimé le premier texte, qui se déroule à Palerme.
Les paroles que cette femme a prononcées au curé sont vraiment troublantes.
- Connaissez-vous un homme qui résisterait à une diatribe qui détaille avec autant de passion la fellation gourmande ?
Les joues de mon interlocuteur rougirent... Son embarras était charmant. J’ai enfoncé le clou.
- Pour rétablir l'équilibre, j'ai beaucoup travaillé sur la scène du cunnilingus dans le texte suivant... J'ai encore soif, n'est-ce pas ? C'est tellement chaud ! - M'écriai-je en buvant les dernières gouttes de San Pellegrino. Au même moment, j'avais ouvert mon chemisier avec deux boutons et j'éventais mon décolleté avec la paume de ma main.
L'Anglais était prêt. Les yeux fixés sur ma généreuse poitrine, il ne pouvait plus rien me refuser. Une deuxième bouteille a atterri sur l'étagère, que j'ai démontée aussi rapidement que la première. La discussion s'est poursuivie. J'ai pris soin d'agrémenter mes propos de références coquines qui ne manquaient jamais de plonger mon interlocuteur dans un abîme de confusion.
- Et si nous retournions à nos places ? J'ai conclu en me levant.
L'Anglais m'accompagnait, Gareth par son prénom. Les trains sont devenus sombres : l'Eurostar s'enfonçait dans le tunnel. En imaginant l’étendue d’eau au-dessus de nos têtes, une idée m’est venue à l’esprit.
"Je vais m'arrêter aux toilettes pour me coiffer", dis-je en passant devant la salle de bain. A dans quelques minutes, je ne veux pas éveiller les soupçons, lui murmurai-je à l'oreille d'une voix exagérément douce.
Il faisait rouler ses pupilles comme si j'avais été un génie lui offrant la vie éternelle. Je lui avais porté le coup final. Comme convenu, je suis entré seul. Une minute plus tard, il frappa à la porte. J'ai ouvert. Il semblait que de la vapeur sortait de son nez, il était très excité. Il s'est projeté sur moi pour me serrer dans ses bras. J'ai tempéré son ardeur en retirant ses mains vagabondes d'un geste autoritaire :
- Doucement! Nous avons tout le temps. Asseyez-vous sur les toilettes, je veux d'abord vous regarder...
Gareth céda à la charge érotique de mon regard. Je me tenais devant lui, dos à la porte, les yeux fixés sur les siens.
- Enlève ton haut, s'il te plaît.
Il m'obéit. Tel un jouet que je contrôlais à distance, il enlevait les vêtements que j'appelais « veste », « cravate », « chemise », puis les déposait en boule sur le lavabo. Cela révélait un torse encore plus attrayant que dans mon fantasme. Pas un gramme de graisse ne recouvrait ses beaux muscles entretenus par la pratique assidue du sport. Cette vision idyllique effrayait mes sens. Le sang pulsait entre mes cuisses. Je glissai une main sous ma jupe pour apaiser les douleurs qui me torturaient le bas-ventre. Mes activités indubitables provoquèrent de longs soupirs de la part de l'Anglais.
Son regard, où fascination et excitation s'entremêlaient, restait aimanté sur mon entrejambe. J'ai ajouté:
- Maintenant, baisse ton pantalon ! Les caleçons aussi.
Sa queue jaillit de ses sous-vêtements comme un ressort. Plus large que longue, elle pointait vers le plafond avec une érection provocante... Sans mettre fin à mes occupations solitaires, je fixais sa queue : un champignon rose obscène qui semblait avoir poussé sur un tapis de mousse rouge. La contemplation de son membre entretenait mon désir vivant. Avec délice, j'ai roulé mon clitoris gonflé sous le coussinet de mon index. Il s'attendait probablement à ce que je profite de sa bite maintenant, mais ce n'est pas le cas.
- Branle-toi ! J'ai dit. Je l'adore.
Je ne mentais pas. J'aime la vue d'un homme en train de se masturber. C'est tellement grotesque. Selon moi, si la masturbation féminine est subtile, la masturbation masculine est complètement ridicule. Injustice de la nature. Et je n'aime rien de plus que rabaisser les gens qui m'attirent. L'étrange façon dont les hommes rassemblent toutes leurs forces dans la main qu'ils glissent le long de leur membre turgescent exerce sur moi une grande fascination, tout comme la façon dont ils pincent les lèvres avec un air absorbé. Les grimaces et les mouvements frénétiques de va-et-vient de Gareth, concentrés sur sa queue, m'amusaient autant qu'ils m'enivraient. Mon Viking s'est dégradé devant moi et j'en ai tiré une satisfaction animale. Quand la virilité d'un homme m'attaque au plus profond de moi-même, j'éprouve le besoin pervers de la profaner.
Ses supplications étaient émouvantes, il aurait voulu l'arroser depuis longtemps, mais la source se tarissait. La musique du flux fut suivie par le bruit pathétique de sa main glissant sur sa queue trempée. J'étais tout à fait capable d'apprécier...
- Arrête.
Gareth s'est arrêté et m'a regardé avec un regard sauvage. J'y lis toute la gratitude du chien envers son maître. Pourquoi gaspiller du papier toilette quand la langue d’un homme peut le remplacer ?
"Nettoyez-moi", ai-je demandé, pliant les genoux pour presser mon pubis devant ses lèvres.
Sa bouche impatiente s'est écrasée contre ma chatte dégoulinante. Gareth m'a léché avec délice. Elle a savouré mon pénis mouillé et taché d'urine, ponctuant sa gâterie d'exclamations de joie. Les fluides mélangés tachaient mes lèvres et mes cuisses, qu'il léchait avec ferveur. Sa langue explora profondément ma fente, naviguant entre les replis de mon sexe. La pointe tordait mon clitoris, insistant sur le petit bourgeon sensible. Cela n'allait pas durer longtemps à ce rythme-là. Au moment de l'orgasme, Gareth se retrouva avec une autre gorgée de jus d'amour, qu'il but les yeux fermés, comme on dégusterait un vin rare. Le cher homme méritait une récompense. Bon joueur, je lui ai fait quelques caresses... Oh, avec mes mains ou ma bouche ! Ne voulant pas me salir, j'ai taquiné son sexe avec le bout de ma pompe. Gareth jouissait en un rien de temps. Mes semelles rouges étaient sales. Sans même avoir à le commander, le Viking s'est roulé en boule devant moi pour lécher le cuir jusqu'à effacer toute trace de son sperme.
La vessie libérée et le plaisir pris, je quittai la salle de bain sans attendre, laissant le Britannique seul dans la cabine. Un homme qui a joui reprend vite ses esprits. Je voulais m'épargner le spectacle de sa honte lorsqu'il se retrouvait dans l'état dans lequel je l'avais laissé : nu, poisseux, avec un goût d'urine et de sperme persistant sur sa langue.
Je n'ai revu Gareth qu'à ma descente de l'Eurostar. Il a dû comprendre que je n'étais pas la bonne femme pour avoir une relation avec les toilettes humaines, même si elles étaient attirantes et fortes.
Sur le quai de Saint-Pancras, je l'ai retrouvé. Il avait retrouvé son sang-froid et sa classe britannique. Son regard lorsque je le croisais, avec Jean-Paul à mes talons, portant mes bagages comme un valet de chambre, en disait long sur ses espoirs déçus. J'aurais pu lui passer ma carte de visite. Mais je me suis abstenu, j'ai préféré lui consacrer cette histoire...